Tout ce qui est or ne brille pas,
Tout ceux qui errent ne sont pas perdu;
Le vieux qui est fort ne dépérit point.
Les racines profondes ne sont pas atteintes par le gel.
Des cendres, un feu s'éveillera.
Des ombres, une lumière jaillira;
Renouvelées sera l'épée qui fut brisée,
Le sans-couronne sera de nouveau roi.

Tout ce qui est or ne brille pas,
Tout ceux qui errent ne sont pas perdu;
Le vieux qui est fort ne dépérit point.
Les racines profondes ne sont pas atteintes par le gel.
Des cendres, un feu s'éveillera.
Des ombres, une lumière jaillira;
Renouvelée sera l'épée qui fut brisée,
Le sans-couronne sera de nouveau roi.

Fire and ice

Some say the world will end in the fire,
Some say in ice.
From what i've tasted of desire
I hold with those who favor fire.
But if it had to perish twice,
I think I know enough of hate
To say that for destruction ice
Is also great
And would suffice

Feu et glace

Il y en a qui disent que le monde finira dans les flammes
Il y en a qui disent dans la glace.
De ce que j'ai pu goûter du désir
Je suis du côté des flammes
Mais s'il me fallait deux fois mourir
Je pense assez bien connaître la haine
Afin de savoir que, pour détruire,
La glace est aussi forte
et suffirait.

L’JU D’JAV’LOT

Chacun s’divertit à s’manière :
Aux cart’s, à l’pêque aux asticots,
Au tir à l’arc, à l’chasse au lièvre,
Ou même à planter d’z’haricots.
J’pourraus in dir’ d’méli-mélo,
J’veux pas passer pour inn’tapette :
Je n’parl’rai don q’dé ju d’valelot,
Q’tout Attageoés devraut connaître
Et pratiquer à l’occasion :
Ch’est in sport q’tout l’mond’ peut s’permettre
Sans ternir es’ réputation.
Je n’débin’ pas l’fameux trons d’abe
Dont in s’ sert au païs d’Barlin ;
Mais j’treuv’ moins dur et pus con’nabe
El berceau d’paille ed’ nou patelin.

A l’ducass’ d’Arras, qué gal’rie !
Qué peupl’ pour vir chés jav’loteux !
In-y aqueurt, pir’ qu’à inn’ lot’rie ;
Mais, chut ! Attintion ! V’là ch’pointeux !
Comm’ tout chef, i’ draut montrer l’route,
Par in doublé, à tout ch’p’loton ;
S’i’ fait in zéro, ch’est l’déroute :
Ses homm’s n’treut’nt seul’mint pas ch’carton,
Et jut’ny alors comm’ des chavattes,
Ed’ pus l’deuxièm’ jusqu'à ch’ dernier ,
J’tant leus jac’lots comm’ des gins mates
Un dins l’cave et l’eut’ dins ch’guernier.

Après chinq, six tours ed’ la sorte,
Nous concoureux, tout dénortés,
Treuvant l’dévein’ vraimint trop forte
Lâch’tent tout et r’gagen’nt leus sociétés.

Là, pou s’consoler dé l’défaite,
Chacun à sin tour paie un pot,
Puis, se r’met à juer comm’ à l’fête,
N’arrêtant pas d’casser du bos,
Que l’mastroquet, in homm’ pratique,
Mettra dins l’coin dé s’ boutique,
Pour alleumer l’poèle in momint.

Pour certains jueux, l’passion est telle,
Qu’i lanc’nt el’ jav’lot jusqu’au soir,
Piquant m^me’ dins l’paille inn candelle,
Quand i fait vraimint par trop noir.

Mais, là, l’pus cocass’, ch’est l’manière
D’vir lancer l’zottiaux dins l’berceau ;
Voïez : L’un s’plaut tout in arrière ;
Ravisez : L’eut’ fait in grand saut ;
Ch’ti-chi bertonn’ comme inn’ vieill’ femme ;
Ch’ti-là ferme in œil complét’mint.
N’riez pas : I voét l’bagu’ tout d’même,
Et aux eut’s montr’ souvint l’quemin.

Y-a des jueux qui font d’z’étincelles
In buquant leus jav’lots su l’grès ;
D’eut’s légers comme ed’ z’hirondelles,
Les jett’nt et sitôt queur’nt après.

A ch’ t’heur’, permettez-mi d’vous dire
De n’croire ed’ tout chau que l’mitan.
Jamais, j’n’auraus voulu médire
D’in ju q’ mi-mêm’ j’apprécie tant.

Un vieux sage chinois se promenait dans la campagne enneigée quand il aperçut une femme en larmes.

« Pourquoi pleures-tu ? Lui demanda-t-il.

- Parce que je me souviens du passé, de ma jeunesse, de la beauté que me renvoyait le miroir, des hommes que j’ai aimés. Dieu a eu la cruauté de me donner la mémoire. Il savait que je me rappellerais le printemps de ma vie et que je pleurerais. »

Le sage contempla la campagne enneigée, le regard fixé sur un point déterminé.
A un moment, la femme cessa de se lamenter :

« Que regardez-vous là-bas ? demanda-t-elle.

- Un champ de roses, répondit le sage.
Dieu a été généreux avec moi en me donnant la mémoire . Il savait qu’en hiver je pourrais toujours me rappeler le printemps et sourire. »





Extrait de Maktub de Paulo Coelho