Encor vingt jours de mer …. à contempler la toile,
Des astres scintillants et des avions qui passent
Dans les méandres clairs des franges de l’espace,
Au gré du vent tiédi qui gonfle ma grand-voile.

Ont-ils de beaux sillages ces brillants oiseaux
Qu’en moult arabesques courtisent nos mâts,
Indifférents aux jeux, quand s’ébattent en bas
Des exocets heureux planant au ras des eaux.

Encor dix jours de mer …. à contempler le ciel,
Où roulent d’inquiétants dragons pestilentiels.
Dans l’air encalminé, les voiles déferlées
Appendaient apaisées, aux vergues oubliées.

Il n’est pas un marin qui de l’air en pétole
Ne préférât le souffle en colère d’Eole.
Sargasses, Pot au noir, gardons nous d’y voiler,
La mer est si rusée quand nous sommes si calés.

Encor cinq jours de mer …. de rafales hurlantes,
Sous le mugissement des lames déferlantes.
Dans l’immense conque de ma carène hantée,
Chaque couple vibrait du chant de Galatée.

Les lignes sont à l’eau ; les mouettes tridactyles
Attentives aux bonds du nylon argenté
Annonçant le festin d’un pont ensanglanté,
Volaient près de l’abri, les ailes immobiles.

Un dernier jour de mer …. à contempler la terre.
L’horizon perd sa ligne et moi mon horizon.
Au rivage crayeux des côtes d’Angleterre
Le ferry embossé, répand sa calaison.

Sur les quais incertains, plombés de brume épaisse,
Les formes éthérées du vieux ferry se dressent;
Mon rêve s’y délite en strates laminaires ;
Schooner a jeté l’ancre en mon imaginaire.


DAN22