Passion.-

Une plume fragile à l’aube d’un balbutiement.
L’émotion d’une écriture à se dévoiler majestueusement.
Le regard certain qui trace les mots chaleureusement.
Le moment sublime, quatre murs, silencieusement.

Un parcours agréable dessinant la folie d’un esprit.
La joie incommensurable, la douce rime à l’infini.
Cheminer avec délire, un paysage fort séduit.
Ressentir l’emphase, ignorer le motus établi.

Se garnir d’une encre enchanteresse, la couleur adorable.
L’œil s’exerce câlinement, une larme admirable.
La joie salvatrice de savourer l’incroyable.
Recommencer vitement, s’entourer de l’explicable.

Le cierge embaumeur, témoin de mes folies inexpliquées.
Qu’importe! Le vent trace la déraison imaginée.
Le froid réchauffe l’incompréhension de mes idées.
Je suis le sensible, la plumule enjolivée.
André, épervier